Incerto, avviluppato
nel qualsiasi, sono uno di noi.
E non incede l’ombra
sopra il freddo passo della notte,
non rischiara il sonno
l’audacia del grondante respiro.
Ma se vano appare ai molti
la ritrosia dell’aggarbato suono,
il curioso giogo dei bambini,
ecco la speranza farsi carne
quando luce vuota la parola
e, per espansa completezza,
l’udibile cola imperturbato
nel riflusso del visibile.
(03/01/2021)