Sperde il mezzogiorno capelli di latte, novelle fibre di miele. L’infanzia cuce i suoi occhi celesti sopra di una delle due tavole scritte col dito di Dio. Nessuno parla. Nessuno vede. Nessuno ascolta. Tantomeno io, costretto ad una lotta vile, infame, balorda. Sputo sangue nel fango. Il sangue diventa acqua. L’acqua ravviva il mio amputato…
Non agitare l’acqua presente nel tuo bicchiere, finirebbe col prosciugarti la gola. Tu, invece, contrista l’arsura. Quale bene più grande, questo rivo di carne e di sangue che mantieni saldo tra le tue mani, adesso, oltre il possesso visibile ottenuto dalle tue dita. E ai tuoi fianchi le due vie, alberi cresciuti nel folto della…
La mia parola va’, la tua parola viene, entra dentro di te quando da me non è fuoriuscita ancora. E il giorno finisce, inizia la notte, affinché nel finimento si rinnovi ogni principio, nel quale dall’origine che ne origina si compia ogni compimento e abbia vita la vita, di là della luna, di qua del…
Per tempo, avendo perorato a sazietà la causa inconclusa dell’obbietto vivere, arrotolanti lingue di apparenti ombre melliflue caleranno sulle voci ancora in fasce, sui discorsi già imballati e pronti per eseguire il loro ultimo viaggio, pur di ottenere, sui limitari inquieti delle colline più elevate, le accovacciate più comode, onde mirare l’orizzonte farsi carne rapidamente,…
“Lo spirito del Signore Dio è su di me” (Is 61, 1) ~ Denutrito d’anima per gli alterni fasti del simbolo, della parabola, in me accorrono, ciononostante, memorie di voci e impronte di parole. E posso nulla, e niente opporrei, alle volontà presenti ad eternare ciò che proprio io vado generando, di là da quelle…
Sarò il figlio, il padre, di ogni tua partoriente attesa, ovunque ve ne sia bisogno, anche se tu non lo chieda. In giardino scorrono tremuli rivoli percossi dalle più fitte tenebre: come fosse terra il tuo petto, vanno arando su di esso i contadini. Ma quella terra è la promessa data dai loro padri, e…
In quel che vorrai, per ciò che sarà. Certamente interminabili prosecuzioni di noi. Ancora che veglio, sostenuto e calibrato da quale intima volontà di possedersi a picco del mai neutrale fiore, come vetta inespugnata del suo nettare celeste. Questi corpi. Davvero l’abbondanza o l’indigenza divengono dettagli consumabili, eppure in essi ama dimorare, come creatrice sorgente,…
Nel mese decimo, il decimosecondo giorno del mese, nel ventiseiesimo anno della duemillesima età, la mano del Signore si è posata su di me. Mi ha detto l’Altissimo: figlio dell’uomo, siccome vogliono intendere solo quello che non devono intendere, e poiché ascoltano soltanto quello che vogliono ascoltare, anch’io per essi sarò ‘sì e no’. Loro…
Continua la lettura “La vedova misericordiosa e la parabola” »
Inesisto. Domani, io. Domani. Trasposizione di un moto accadimento, mi compongo nelle fattispecie di un oggi per sovrastare ogni sopraffazione dell’es. Inesisto, io. Come dell’ieri non sussiste tempo, ieri. Io, dunque. Per essere al tempo io, al tempo per essere io sono. Tempo che, infine, non esiste. Io. Io e io. Non domani. Non ieri….
