Stormi di cadaveri
Non si odono più sorrisi, non si raccolgono più baci. La città è come la campagna. Umori di sterpaglia sotto brinate di rugiada. Chi deve attendere corre, chi deve ascoltare parla. Muore la terra, muore con i suoi abitanti. L’innocente è il colpevole. E compatito è il tiranno. I buoi hanno smesso di lavorare: sul…