Bocci di settembrine perle incastonati tra i rivoli d’un timido presente: sono le rifrazioni degli anni, i suoi riverberi senza fondo, sete d’una incontenibile luce e manifestazione di un immoto andare che astringono il glauco bacio del tuo mezzogiorno, o libera, o bella, per istallarsi rapidi nella vivente fissità in cui tutto ciò si conforma all’anima sempre più gravida del tuo nome nella esaltazione primeva del verbo.
(25/09/2022)